Las lecturas de verano son las atrasadas y acumuladas de todo el año. En cada libro cientos de anotaciones con recordatorios-promesas de indagación.

El tipo siente que recorre la biblioteca de Alejandría en medio de uno de esos sueños retorcidos, en los que no puede surcar por completo las galerías inmensas y atrapar todo lo que custodian sus estantes. El tipo, exhausto sigue al menos hojeando toneladas de colores en todos los mundos posibles que se le ofrecen (no sin una cuota de lamentaciones).

Abrió las hojas del mapa como si fuera Icaro abriendo sus alas. Luego, voló.

Pensó y pensó en algo curioso hasta que  recordó no sin una sonrisa burlona, la terrible desfachatez de “exploradores” poco leídos al mencionar aquella estrella como: “el Cirio” y casi todos, luego de una coma, ilustraban el hallazgo diciendo: “porque es de las mas brillantes del cielo”.

El desatino, no menor claro, se debe a que parten de un error ortográfico, etimológico y genealógico (desde ya). Por ende es un error cultural y de sentido, es decir: total.

Muchos refieren al “cirio” en el sentido “canónico” en tanto vela y que por ende que alumbra, pero el “Sirio” es el nombre del perro de caza de Orión (ambos miembros del panteón mitológico griego), luego inmortalizados en forma de constelaciones.  

El Minotauro que representa la lucha incesante entre la razón y el caos, nos muestra la humanidad apresada en lo salvaje, así se siente uno a estas altura del año donde reinan las ansias por sobre las planificaciones. Tal vez, debamos apelar a la musa de la música –e invocarla como mapa- para encontrar la salida de los laberintos.

-         -  Oh musa !

Una mañana cualquiera al regreso de las compras diarias, ella leyó un graffiti que con ímpetu decía: “si no hay amor, que no haya nada”. Se sentó y esperó con paciencia, luego mató a su esposo, al perro y al canario. Repitió en voz baja una y otra vez la inscripción mientras pelaba unos membrillos, de fondo un bolero meloso ilustraba la tragedia. 

Hay días que el tipo se sentía avasallado como una frontera en litigio.

Todos sus recursos eran escasos y las toxinas se respiraban como los días siguientes a un bombardeo. Escribía poco porque coincidía con aquello de que es necesaria cierta paz para hacerlo, pero aún así ¡ resistía ! porque había logrado crear los anticuerpos suficientes contra la estupidez, contra lo obvio y a favor de todas las constelaciones.

Cada día, cuando anochecía asistía a ese club selecto allá bien lejos, en el extremo inferior de la cruz del sur. 

Ayer en un bolsillo me encontré 80 mangos, es decir casi nada pero si me alcanzara compraría un cuadro. Al menos me fui a tomar unas cervezas con gente lucida y acabo de acordarme de una canción de SUMO –aunque el tipo toma ginebra dice, igual jamás escuche mucho a Luca, tampoco me importa-.

Ahora, mientras tomo unos mates veo una entrevista a Beatriz Preciado donde habla de cómo escribe, para quien, desde que posición. Sobre el final, piensa en voz alta que quisiera tener mas proximidad con lo animal, yo en un costado de mi escritorio tengo una mochila a medio desarmar hace casi un mes, tal vez por las mismas razones.