Murió un miserable, pero de repente parece digno de honras y llantos.

No es que tomemos partido por algo tan humano como la finitud, al fin y al cabo morir es apenas una vulgaridad a la que todos (ilustres y silvestres) accedemos antes o después. Aquí o allá. Una baratija, una joya de imitación – de esas que se venden por catálogo –

“En Sicilia las mujeres son mas peligrosas que las escopetas” – le dijeron al joven Michael, pero él no quiso tomar el consejo. 

“Harry se despertó en su cama con resaca, una resaca horrible”, así comienza “Vida de un vagabundo” de Charles Bukowsky. “- Mierda – dijo en voz baja”.

Creo que citarlo al viejo de cuando en cuando me hace pensar en todas las solemnidades y protocolos que tiene el mundo de las letras y, por suerte en las periferias que le dan color y desparpajo.

Generalmente leo con mucha atención los textos y artículos que encuentro de Pablo Gentili, son de sumo interés. Acabo de encontrar una reflexión que quiero compartir: “… en buena parte del mundo hay mas excluidos que incluidos… pobres, desamparados, inempeables, sin techo, mujeres, jóvenes, sin-tierra, ancianos, negros, personas con necesidades especiales, inmigrantes, analfabetos, indios, niños de la calle. La suma de las minorías acaba siendo la inmensa mayoría”.

(De: “El apartheid educativo como política de ocultamiento”).

Con la bombilla tapada cambio de planes y preparo café, siempre se corre detrás de los imprevistos. 

Estoy leyendo una editorial que escribió García Márquez para un medio gráfico, habla de su compromiso con los lectores, del oficio del escritor, de la necesidad de decir algo y con ello embellecer el mundo, que es una forma de acción concreta.

El mundo necesita mas escritores, no es una bobedad.