Las lecturas de verano son las atrasadas y acumuladas de todo el año. En cada libro cientos de anotaciones con recordatorios-promesas de indagación.

El tipo siente que recorre la biblioteca de Alejandría en medio de uno de esos sueños retorcidos, en los que no puede surcar por completo las galerías inmensas y atrapar todo lo que custodian sus estantes. El tipo, exhausto sigue al menos hojeando toneladas de colores en todos los mundos posibles que se le ofrecen (no sin una cuota de lamentaciones).

Abrió las hojas del mapa como si fuera Icaro abriendo sus alas. Luego, voló.

Pensó y pensó en algo curioso hasta que  recordó no sin una sonrisa burlona, la terrible desfachatez de “exploradores” poco leídos al mencionar aquella estrella como: “el Cirio” y casi todos, luego de una coma, ilustraban el hallazgo diciendo: “porque es de las mas brillantes del cielo”.

El desatino, no menor claro, se debe a que parten de un error ortográfico, etimológico y genealógico (desde ya). Por ende es un error cultural y de sentido, es decir: total.

Muchos refieren al “cirio” en el sentido “canónico” en tanto vela y que por ende que alumbra, pero el “Sirio” es el nombre del perro de caza de Orión (ambos miembros del panteón mitológico griego), luego inmortalizados en forma de constelaciones.  

El Minotauro que representa la lucha incesante entre la razón y el caos, nos muestra la humanidad apresada en lo salvaje, así se siente uno a estas altura del año donde reinan las ansias por sobre las planificaciones. Tal vez, debamos apelar a la musa de la música –e invocarla como mapa- para encontrar la salida de los laberintos.

-         -  Oh musa !

Una mañana cualquiera al regreso de las compras diarias, ella leyó un graffiti que con ímpetu decía: “si no hay amor, que no haya nada”. Se sentó y esperó con paciencia, luego mató a su esposo, al perro y al canario. Repitió en voz baja una y otra vez la inscripción mientras pelaba unos membrillos, de fondo un bolero meloso ilustraba la tragedia. 

Hay días que el tipo se sentía avasallado como una frontera en litigio.

Todos sus recursos eran escasos y las toxinas se respiraban como los días siguientes a un bombardeo. Escribía poco porque coincidía con aquello de que es necesaria cierta paz para hacerlo, pero aún así ¡ resistía ! porque había logrado crear los anticuerpos suficientes contra la estupidez, contra lo obvio y a favor de todas las constelaciones.

Cada día, cuando anochecía asistía a ese club selecto allá bien lejos, en el extremo inferior de la cruz del sur. 

Ayer en un bolsillo me encontré 80 mangos, es decir casi nada pero si me alcanzara compraría un cuadro. Al menos me fui a tomar unas cervezas con gente lucida y acabo de acordarme de una canción de SUMO –aunque el tipo toma ginebra dice, igual jamás escuche mucho a Luca, tampoco me importa-.

Ahora, mientras tomo unos mates veo una entrevista a Beatriz Preciado donde habla de cómo escribe, para quien, desde que posición. Sobre el final, piensa en voz alta que quisiera tener mas proximidad con lo animal, yo en un costado de mi escritorio tengo una mochila a medio desarmar hace casi un mes, tal vez por las mismas razones. 

Paraná es una ciudad ensombrecida que camina por detrás de las vanguardias, pidiendo disculpas y permiso. Desde hace unos días somos protagonistas pasivos de una de esas noticias macabras que solo se ven en canales de Buenos Aires y aún así, no somos protagonistas de nada, porque la sociedad a la que pertenezco es pacata y viste de gris aún en primavera. Cultiva la ciencia y las artes, pero las encomienda a potestades mágicas, anhela la democracia pero la deposita en manos de caudillos.

Paraná, queda lejos de la modernidad y sobre las ruinas de lo que no se denuncia tiende a diluirse cualquier posibilidad de anuncio.

Priscila es además victima de los prejuicios que circulan en estas calles de empedrado. ¿Será ella una mártir que nos obligue a dar un salto? ¿Hasta cuando no hablaremos de ciertas cosas? Y ¿cuándo comenzaremos a promover activamente noviazgos adolescentes libres de violencia?, para eso es necesario romper con añejas tradiciones que no alumbran nada y que con miradas severas ensombrecen todo. Porque nuestros cuerpos han nacido y crecido en un conflicto social entorno a ellos, son cuerpos viciados de censura y pixelados – son cuerpos domesticados -, pero no se trata de esquivar el conflicto o suponer que lo que les sucede es “cosa de otros”, de lo que se trata es de atravesar el conflicto. Algunos me preguntan por que busco defender nuevas masculinidades, es que debemos forjar nuevos roles tramando nuevas prácticas y ejercitando nuevos discursos.

Todas las estrellas fugaces pierden romanticismo bajo el inquisidor ojo de las lentes. Estaba leyendo el poema de Edgar Allan Poe titulado: “A la ciencia”, refunfuña mi sombrío amigo por la desacralización del mundo a manos de los engranajes, las maquinarias y los sistemas de leyes. 

Como hace siglos parece, desde la profunda infancia hasta hoy, ellos cargaron sus mochilas con sueños y charlas para andar caminos y prender fogatas.  

Arsat-1 (sigo buscando la trampa).

Cualquier tipo desorientado por las exigencias cotidianas, podría cometer el exceso de pensar que escribir no cuesta tanto trabajo y que además es una exquisitez poco dañina, ingenua y propia de los soñadores distraídos.

Pero todo eso es falso.

A veces escribir unas cuantas líneas más o menos concordantes deviene en una tarea épica y nunca (pero nunca) es inocente lo que ahí queda plasmado. Al menos, quienes pensamos en los textos como tormentas defendemos la piromanía del autor, la irreverencia de una tarde que comienza a parecerse a una fonda y las consonancias caprichosas, que se burlan de las blancas palomas, que reposan a la sombra de un verde limón.  

Crónicas de trekking, toma 1.

Sabado 11 de octubre. 15.00 hs. Habían pasado quince minutos después de iniciar una caminata de varios kilómetros y decidimos cruzar el arroyo en vez de bordearlo.

Nos pusimos en marcha y de repente vimos dos cosas: la primera fue que íbamos a tener que saltar con las mochilas de piedra en piedra hasta el otro lado. La segunda fue que me iba a caer al agua… 

Una vez mas y a instancias de las “I Jornadas de pensamiento latinoamericano”, que van a desarrollarse en nuestra Universidad en unos días, digo: me propuse a escribir un texto (otro mas y ya van varios curiosamente) sobre la fuerza que irradia el pensamiento del profesor Paulo Freire, uno de los pensadores que ha guiado todo mi (aún escasísimo) recorrido por la filosofía (quizá no la recorramos, quizá ella nos atraviesa).

Freire, un hombre prolífero en palabras y acciones, quien desde un lánguido exilio de más de quince años, jamás perdió el optimismo necesario para devolverle la voz a masas de excluidos, tan excluidos que por el analfabetismo estaban privados de decir el mundo, de aprehenderlo. Su legado imperecedero no es como teórico sino como alfabetizador, un paso más allá hacia la subversión de valores, prácticas y discursos que invisibilizan a millares. Un legado que siembra la justa rabia contra lo peor de la especulación financiera, la corrupción política y la devastación de espacios naturales.

¿Qué me lleva a leer a un hombre sencillo que usa el lenguaje coloquialmente en medio de una academia cada mas enredada por tecnicismos y por la meritocracia? Lo leo con vehemencia porque nos recuerda imperativos impostergables, deja trazadas las líneas por las que se pueden construir caminos fecundos que descubran al otro, ese que siendo diverso me constituye.  

Comparto el último párrafo de mi texto a presentar en las °I Jornadas de pensamiento latinoamericano" la semana que viene aquí en la Universidad Autónoma de Entre Ríos, dice: "Esperanza y libertad concebidas no como un poder mágico que instaure un orden de cosas ideal y perfecto, sino comprendiéndola en su verdadero significado, como la admisión de una realidad concreta y determinada para subvertir a través de la acción de los hombres la realidad histórica, asumiéndola críticamente . Leer el mundo implica sembrar la curiosidad, compartir el mundo leído implica a otros y así la democracia va a aprenderse a través del dialogo". --- Desde el pensamiento de Paulo Freire, una pedagogía de la esperanza. 

“El sueño de un mundo mejor, nace de las entrañas de su contrario”.

P. Freire. Pedagogía de la indignación. (2000, post mortem).

Otra mañana que me encuentra en la dificil tarea de enunciar con voz propia. 

En cierta ocasión Prometeo, Zeus y los hombres jugaban una especie de ajedrez.

Prometeo que siempre abogó por los humanos “ofreció” un animal a Zeus -un toro soberbio en su honor-. Luego de matarlo y despellejarlo, envolvió hábilmente por un lado solo los huesos con la piel reluciente del toro y por otro, entre vísceras, camufló todas las carnes comestibles.

El astuto protector de los hombres engañó a Zeus quien eligió el envoltorio más apetecible a la vista (que no eran más que huesos pelados, blancos y ya limpios de toda carroña). A los otros, los humanos, les quedará una bolsa que cubre todas las carnes del animal, que consumirán asadas.

Pero como todo relato místico tiene su ambigüedad y, gracias a tal distribución de alimentos y dones, los humanos quedaron marcados con el sello de la mortalidad.

Bueno, considerando que es sábado y que se me despertó un apetito olímpico al releer parte de los mitos que dieron forma a la cultura griega voy a prender un fuego, a destapar un aperitivo y asar algunas carnes, en honor a la inmortalidad perdida en todos las alegorías fundacionales.

Desde las hilachas de mi última participación en III Congreso de Género y Sociedad, los amigos de AIM Digital me invitan a pensar en voz alta una vez mas. Demasiado generosos ellos, como siempre. Aquí comparto el artículo en cuestión. 

Bagheera en “El libro de las tierras vírgenes” tiene como muletilla una expresión muy significativa, decía: “por el candado que me dio la libertad” (ella escapó de una jaula). 

Es temprano a la mañana, está nublado afuera pero yo me pretendo soleado y sin querer escucho “El oso” de Moris… alguien no cerró el candado dice y no hay resignación, la consigna es abandonar el circo para siempre y regresar al bosque para recuperar la libertad.

Crónicas mediterráneas, toma III.

Alrededor de las 20.00 del sábado la “cruz del sur” me marcaba el rumbo como tantas –tantas veces. Así la mire con entusiasmo y al mismo tiempo me preguntaba hondamente sobre por qué de la naturaleza itinerante de mi corazón.

Crónicas mediterráneas, toma II.

El sábado por la mañana cuando me desperté le mal-dije un fragmento de Neruda (del Poema 20) todo eso que para el crítico literario podría ser una blasfemia para los enamorados es un acto de heroísmo. 

Cuestión de perspectivas.

Crónicas mediterráneas, toma I.

En una de las mesas en que participamos el viernes por la mañana, antes de dejar atrás las cuestiones académicas, un expositor hablaba de “pensar nuevas masculinidades” como algo imperioso, claro que es una posición de vanguardia y a la vez urgente.

Pensaba en lo grato que fue participar de jornadas impregnadas de apertura con mi compañera, codo a codo y encontrarnos en además ese otro plano.

Muy significativo el subtitulo: “voces, cuerpos y derechos en disputa”.

En horas partimos hacia el “III Congreso de Género y Sociedad” organizado por la Facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad Nacional de Córdoba. 

El “acto primero” de Nosferatu (1922) comienza previniendo al lector de siquiera pronunciar el nombre sombrío del vampiro, las primeras imágenes mudas y en sepia nos recuerdan otros lejanos tiempos, como el día de ayer.

(…)

Entre los montes del Parque San Martín encontré todo tan familiar que me aferré a la idea de jamás haberme ido de sus senderos, de su sol infinito. Tantas veces crecimos allí que esa nostalgia feliz no me catapulta a un pasado idílico de cuentos, es decir nada mas alejado del gastado “había una vez”, sino que por el contrario, pude vernos en una sucesión infinita de momentos concretos en que aprendimos que allá afuera, aún quedan muchos kilómetros por recorrer.  

(Una sinfonía de horror).

Aquella mañana Lestat pensó en que ya todas se parecían demasiado, la de hoy, la de ayer, la del 04 de marzo de 1745.

Es que la inmortalidad es un padecimiento vampírico para quien la carga, a diferencia de lo que cualquier mortal alegremente supone.

Apocolocyntosis divi.

Ellos creían en la peor versión del hedonismo posmoderno, la habían aprendido del artículo rimbombante de una revista gourmet nada excelso. Nada serio, nada placentero a decir verdad.

Esa noche habían comido hasta por las orejas un menú grasoso y avergonzante. A la madrugada, con los últimos destellos de vida él se vio recorriendo los “jardines colgantes” rodeado de nubiles, embebido en vino maderoso, con aroma a nuez. Ah !, si acaso esa versión mas refinada pudiera haber sido, pero no… a fin de cuentas, le negaron la entrada a “la isla de los bienaventurados” y lo rechazaron como a un marginal. Eso no le molestó demasiado, a fin de cuentas a mas de un Emperador de la antigua Roma ya le había sucedido.

De Katherine Neville he leído: “El ocho” y “El circulo mágico I y (luego el) II”, ahora a punto de comenzar “Riesgo calculado”, espero reencontrarme con los laberínticos caminos que propone la autora, donde se cruzan la intriga, la ciencia y la filosofía. Anticipando el verano, Neville transmite un aroma a “esperas y trasbordos”.