Ayer en un bolsillo me encontré 80 mangos, es decir casi nada pero si me alcanzara compraría un cuadro. Al menos me fui a tomar unas cervezas con gente lucida y acabo de acordarme de una canción de SUMO –aunque el tipo toma ginebra dice, igual jamás escuche mucho a Luca, tampoco me importa-.

Ahora, mientras tomo unos mates veo una entrevista a Beatriz Preciado donde habla de cómo escribe, para quien, desde que posición. Sobre el final, piensa en voz alta que quisiera tener mas proximidad con lo animal, yo en un costado de mi escritorio tengo una mochila a medio desarmar hace casi un mes, tal vez por las mismas razones. 

Si hay una metafísica, ella se resuelve en el místico encuentro de textos que en apariencia son antagónicos. 

Estoy leyendo “Los fundamentos del mundo moderno” (1980), dentro de los apartados que refieren exhaustivamente a la conquista de América y la acumulación de riquezas por parte del europeo, también se lee el aspecto corrosivo y desintegrador que implicó tal toma de posesión de las tierras, para los pobladores originarios de nuestro continente.

Aparece el recorte de una plegaria Quechua del período: 

“¿Qué es, en fin esta vida? Los caminos se han perdido, todos los que ofrecían refugio han muerto. Todo, todo ha terminado”.

El paso del tiempo y de la mano del otro hombre pueden haber modificado el texto, de eso no cabe dudas, pero aún así el significado es patente, visceral y eterno. 

Hablábamos sobre gustos personales, acerca de la música, del sin-sentido, de las bondades y debilidades de la metáfora. Paradoja estética y ambiciones reconocimientos. El peso de la fama y ser pop, como posición frente al mundo.

¿Qué incluir y que vomitar?, no todo el mundo cabe en una canción y ya nadie va a escuchar tu remera, parafraseando al cacique Solari.  

Encontré un libro en la Babilonia digital, se titula ¿Qué es una buena película? – no juzgo los textos por su portada, pues ningún hombre que se precie de lector puede hacerlo. Pero, joder… ¿quien puede titular algo semejante?, sin embargo es la curiosidad la que mató al gato y en ese acto de dejar para mañana lo de hoy, me dispongo a hojearlo, con demasiados prejuicios en los anteojos, debo confesar sin reparos. 

Estoy revisando una biblioteca de 7.15 GB con 973 libros y artículos de filosofía; en la “Q” de Quino, encuentro una compilación enorme de Mafalda. (No es un error, sino una genialidad).

Rigor mortis. Tragedia.

Cuando comencé a leer Antígona, encuentro esta expresión en el prólogo de Salustio: “El cuerpo de Polínices yace insepulto, y Antígona, intenta darle sepultura, es impedida por Creonte y, al ser sorprendida mientras lo sepultaba ella misma, es destruida. Hemón, el hijo de Creonte, enamorado de ella y siéndole insoportable semejante desgracia, se mata él mismo. Por lo cual, también su madre, Eurídice, pone fin a su vida con el lazo”.

Si bien es parte del argumento y vaya uno a saber porqué (cosas del viento) recordé un fragmento del comienzo de “Berenice”, el célebre cuento de Poe, llegué a casa, lo busqué en un hermoso ejemplar de compilaciones del autor que compré hace unos años y allí estaba, decía: “… así, en realidad, de la alegría nace la pena, bien porque el recuerdo de la felicidad pasada forme la angustia de hoy, bien porque las angustias que son tengan su origen en los éxtasis que pueden haber sido.” El texto que invadió mi pensamiento como el viento, no es directamente relacionado ni mucho menos, sino es como el sentir de quien mira la escena desde afuera pero dentro.

Al leer Dracula en los primeros tiempos del 2000 y luego de varios estudios preliminares sobre la obra y el autor, decidí un giro radical en mis intereses.

Seguidamente llegó “La divina comedia” de Dante, como un martillazo en la mano. 

En lo infinitamente pequeño es imposible la distinción entre el círculo y la recta. Allí hay una negación de la determinación.

No tenían el refinamiento con aroma francés de dos sado-masoquistas acomodados, ellos dos, eran perros callejeros dispuestos a todo para saciar su apetito.

Hoy vino la mina esa que es horrible, pero que hace buenos tragos en la tv.

(Lecturas atrasadas y otras emparentadas, con Nicolás de Cusa y mira el sombrero que se puso la pelotuda). 

<Oscuro final>, es el ante-último capitulo de la saga Robotech, quizá la serie de animación que mas recuerdo. Una resistencia a entregar las últimas fronteras humanas, esa es la trama fundamental de toda la serie…

Quizá sea una idea estúpida (o cuando menos improductiva – de esas que alguien puede preguntar ¿y para qué sirve? – como si las cosas debieran servir-nos / les), pero quiero seguirle el rastro a mi infancia o a parte de ella, o más bien: a aquella construcción que hacemos de las hilachas de nuestros recuerdos.

Aquel tiempo feliz e impune.

Dicen las primeras palabras de “La resistencia” (de E. Sábato, 2000): “Hay días que me levanto con una esperanza demencial, momentos en los que siento que las posibilidades de una vida mas humana, está al alcance de nuestras manos. Este es uno de esos días”.

El texto continúa reflexionando acerca de las lejanías del espíritu, mientras mas avanzamos sobre el proceso de abstracción, así en los tiempos que corren, el hombre está perdiendo el diálogo con su entorno.

Son pensables las palabras de don Ernesto, aunque siempre prefiera ubicarme lejos de ellas… recorrer esas páginas que suenan a nostalgia e incluso a desgano, a una tibia esperanza sin fuego.

Resistir es tolerar (incluso aguantar) hay tensión en esas líneas… no en las mías, las mías buscan exaltar las pasiones jamás combatirlas. 

La felicidad es cosa de hombres libres, se desprende del concepto que Aristóteles tiene de ella. Pienso en ciertas líneas García Márquez en  “Del amor y otros demonios” donde Sierva María de todos los Ángeles (María Mandinga como era llamada por los esclavos), iba y venía con total naturalidad entre el mundo oprimido de los Señores (mundo que le pertenece de derecho) y el “mundo libre” de los esclavos… ¿cómo develar los rostros que componen este infierno de máscaras?

William de Baskerville (posiblemente inspirado en Guillermo de Ockham) es el personaje central de “El nombre de la rosa” (novela de Umberto Eco): por su rol en la narración claramente es, una punta de lanza en el proceso de secularización.

La edad media se desmorona y en una comparación refinada, en medio del incendio que azota la abadía, él rescata varios volúmenes de libros clásicos.

Una bandada de patos surcaba el cielo con dirección sur-este, es de seguro una ruta ancestral, codificada en las plumas.

Pensé en la tragedia griega, donde el destino inexpugnable, se alza como un muro – los héroes deben caer. Ese espectáculo fue purificador, una catarsis reveladora. 

Desde la tierra (y panza arriba) la bóveda celeste es armonía, una sinfonía perfecta. Sin embargo, en rigor de la verdad su vastedad es ingobernable.

Los griegos pensaban que la realidad del hombre es una escala de la propia "physis". Así es el hombre que comprende la realidad de su naturaleza: ingobernable !

El tono de este texto de Sábato – “Uno y el Universo” me hace pensar en el “Diccionario filosófico” de Voltaire, en su aspecto estructural e íntimo.

Sin embargo el primero que mencionáramos es todo de puño y letra del mismo autor, el segundo mencionado es una compilación de definiciones cargadas de ironías, metáforas y argumentos que Voltaire agrupó (y tantos otros dejó afuera según sus palabras) de correspondencia de toda Europa, que le enviaron personajes de la Ilustración, para producirlo.

Dice Sábato (en: Uno y el Universo): “el presente engendra el pasado”.

Hace allí una comparación entre Cervantes y el Quijote, hoy de ambos solo tenemos noticias literarias.

Pienso en otros, de los que colman horas de desvelo: Platón, Aristóteles, Hegel, Marx… acaso ¿son sus obras más vívidas que sus biografías?

Es ahí cuando la obra supera la vivacidad del autor, realidad y ficción se entrecruzan y camuflan, es imposible la lectura anacrónica y literal.

Oscuro y frío. Durante el invierno en el norte de Groenlandia no hay siquiera un rayo de sol en mas de tres meses. La temperatura promedio es de 31º C bajo cero. El invierno es brutal.

Un grupo de científicos, estudia cambiar la expresión “en el norte de Groenlandia” por sus nombres de pila.

Algunos textos de corte rupturista dentro de la cibercultura me llevaron (a la deriva) hacia lo que se conoció como movimiento futurista: dice su <Manifiesto> en el postulado N° 7: “No existe belleza alguna si no es en la lucha”, evocando el carácter agresivo de la creación. 

Acabo de googlear la palabra (concepto, mito) “Medusa” y me apareció, entre miles de enlaces, la hermosa expresión de un tal Guillermo Owen que dice:

“los ojos de una muerta que ninguna mano cerró con amor”.

Con la intención de encontrar algo nuevo (luminoso o sombrío daba igual), lo importante era la emoción del hallazgo.

Corto dos duraznos en rodajas pequeñas, luego pico hielo, agrego vino blanco y encendió la procesadora.

Vertió la pócima en vasos largos y bebió en buena compañía.

Para finalizar, dos verdades:

La primera: el tipo se asume como un pésimo lector Nietzsche, dice eso para escapar de las críticas furiosas de sus fans.

A la segunda verdad, la oculta junto a su escarabajo de oro.

Referencial.

Desde muy chico he leído literatura de terror y misterio, luego policiales; buena parte de mi caótica visión del universo esta teñida de esa tinta.

Necesariamente hay que pasar por Lovecraft es un mojón ineludible en el género.

La literatura de periferia, los antihéroes y mi acercamiento al absurdo se encuentran al regreso de lo anterior. En esta categoría "injerto" a los poemas cortos japoneses (haikus).

Una cosa muy similar me ha sucedido con Nietzsche a lo largo de la carrera de filosofía.

¿Donde lo encontramos al tan (mal) citado loco del martillo? – pues a mi modo de ver, al regreso de muchas otras-previas lecturas fundantes.